POR QUE MATAR?

Fui fechar a janela do quarto de brinquedo da minha sobrinha. E lá estava ele no peitoril. Grande, taludo, preto com asas azuis. Virado de bruços, parecia agonizar. Não tive coragem de esmagá-lo com o chinelo. Então chamei um assassino: meu pai. "Mata!", ordenei, me trancando no meu quarto para o caso de o besouro escapar e, irado, vingativo, resolver voar pela casa na captura de quem tentou exterminá-lo.
Mas não foi necessário: meu pai o liquidara de pronto.
"Onde está o corpo?", perguntei.
"Lá fora, na varanda", ele respondeu.
Temendo pela saúde da minha tartaruga, que podia pisá-lo, tentar comê-lo ou coisa do tipo, fui até o besouro com uma pá de lixo. Para minha surpresa, ele ainda se debatia, com as patinhas para o alto. Então não estava morto. Ainda sem querer esmagá-lo com a pá, pensei em apanhá-lo e jogá-lo longe. Ferido, não reagiria. Foi quando tive a segunda surpresa: ele apenas não conseguia levantar voo, estando de bruços. Com o auxílio desastrado da pá, eu acabei aprumando o bicho, que imediatamente se atirou na minha direção, entrando pela minha bermuda. Minha reação (cômica) foi gritar e espanar a bermuda antes que ele me ferisse.
Alguns segundos depois, sem ter-me feito nada, ele saiu de mim e foi à vida, para o céu.

Então questionei: "por que precisamos matar certos bichos indefesos só porque nos causam um nervosinho?". Bastaria que eu o espanasse para ficar livre dele. Agindo assim, não teria dado o grito que dei, nem saltitado como uma rã gélida pela varanda: minha dignidade estaria à salvo.
Ele nada me fez, não tinha o direito de lhe tirar a vida. Só porque acreditei ser ele capaz de me incomodar? Não justifica.
Ah, pobres insetos: mal interpretados graças à sua figura física. Escondem um bom coração. Mesmo as baratas, tão franciscanas.
Estou em comunhão com eles, agora, enquanto gozo tranquilamente da minha casa falsamente limpa.